Unus.

Ayer... para variar la vida, la mía claro está; rechacé un empleillo que no busqué ni solicité.

No sé a quién debo agradecer la propagación de mi 'curriculum vitae' , cómo joden la borrega, pensando; se usa mal esa "oración"... parecen condenatorias palabras de alguna deidad sobre cualquier mortal.

8 mil pesillos por trabajo "físico", no sustituyen mis prioridades:

continuar jodiendo mis riñones con poderoso y tóxico café,

dormir cinco horas diarias,

buscar con lupa atributos iconográficos que mis ojos no ven,

estimulaciones mentales con hagiografía poco ortodoxa y figuraciones plásticas para relicarios,

pensar-leer-escribir-escribir-pensar-leer, delicioso tabaco, y seguir ésta, mi vida.

II.

“Ursache”.

[“Antinomia”, “pleamar”, “ineluctable”, “edénico”, “accidia”, “pegote”, “polisémico”, “profiláctico autoengaño”.]

(Azarosas respuestas del pequeño libro colorātus)

III. Futuĕre,

Il nostro vizio.

Tres veces por semana, 4 o 5 horas devenía en Zelluloid-Metzger, ejercía y reiteraba creídos headshots con “mis” admirables hermanas plateadas, era un placer “usar” las silverballers y a veces, el garfio. Ahora, el clon 47 ya puede fornicar. Después de ver esto, machaco; qué imbécil pudo hacer mierda un videojuego…

Domesticatĭo, domesticatiōnis.

Aquello que se piense de mi persona no existe.

Sólo incide un poco cuando proviene de quienes me “estiman” y creen conocer después de algo más de 15 años. Sólo yo y nadie más, sabe quien fui y soy pero me molesta y aún no comprendo porqué se me adjetiva y en ocasiones, minimiza.

Que a sus ojos, cualquiera pueda y sea, menos yo; es costumbre.

No son desusos:

Soy buena académicamente y me esmero en lo que me gusta.

Les consta que con franca desventaja hacia mí, he gargajeado un par de caras, lo más, una encarnizada pelea invicta contra una ruca de 42 años teniendo yo 21.

También, que en la búsqueda-realización por mi semanario de dolor, me perforé de forma casera con 2 clavos azules las puntas de mi nariz porque a mis 16 era, como esta sociedad, una puerca.

No fumaba, no bebía, no apoyaba ni consumía monopolios.

La medicina no existía pero tampoco me dejé morir a los 21.

Todo era por poco, puro.

Crecí muy rápido, mucho en aquellos lugares en los que quizá hoy, si existieran, dudaría en entrar.

Yo, no tuve amigas “ballerinas” que "fumaban mota" y eran gustosas de mostrar sus tetas ejemplares con sus pieles de porcelana...

NO.

“Mis amigos” eran o creían ser, punks "rotos", homosexuales alcóholicos que me decían "bonita" y algunos pretendientes a la desviación.

No tuve hermanos mayores, ni “guías” (sustantivo tan guarro) porque no los quise ni los quiero.

Sola, sin referentes, ni “recomendaciones” hice lo que me vino en gana.

Como siempre, hoy mismo; todavía, gusto por pendejear al pendejo y le miento su madre a quien quiero.

No abandono al Tercer lugar, su iconología, ni sus marcos devocionales decimonónicos.

Hoy mismo, espero por 4 cms. para mi moja y tengo antojo por vestir pantalones “inútiles” del ya no mítico Camden town y más, si me sigue excitando, pagarle a mi hermana en su regreso a Londres hasta € 117 (£ 80) por unas botototas soberbias.

Y ello no es pensar que lo pienso-asumo-no siendo, porque siempre he sido así.

Hago bien.

Lo demás, A – LA – MIERDA.

No puedo dejar de pensar en aquella mujer que fue arrebatada de la mano de su pequeñísima hija 15 metros, en su cabeza completamente destrozada y en aquel hijo de puta que ensayó fugarse.

No perdono la inusual presencia policíaca que le evitó una soberbia madriza.

Putos bastones de coche, para pura mierda valen.

Debía atenderse a la abuela y a la niña porque quedaron muy mal.

Y la sangre de la muerta, sólo corría.

Pinche gente mierda. No debería existir.

Pinche Dios pendejo, siempre la caga.

Mis boletos avalan.

El “finger” va para ti.

Mares de ardidos. Jiar, jiar.

“Autolevels”

El pretexto es y fue Niklas Luhmann.

Insisto.

[...]

Me es ingénito el pudrir,

fastidiar,

Destrozar,

y chingar todo.

TODO

Qué miseria es fracasar buscando el gusto para alguien que me abrevia, anula, mueve, colorea y suprime a conveniencia. Qué mierda es forzar sentimientos y "palabras". Nada más jodido. Es obvio. No puedo pedir mucho para mí. Naturalezas como la "nuestra", simple y sencillamente no deberían tener el derecho a unirse. Inician con mucho daño.

Yo.

A la par de aquella canción pretens/c/iosa, apenas peso 50 y 'algo' kilogramos; en vano he hecho ejercicio para bajar a 40, es obvio, a mis 31 años y con mi 1.63 de estatura, es más que un imposible.

Incompetencia de mi carne para aferrarse a los huesos.

Yo, no “puedo” ser una pornstar, menos una “preciosísima” suicide girl. No aspiro a ello ni me lo permito, rechazo cualquier emulación facilona y chocarrera. Quizás por eso soy una putilla latente, no una puta patente.

En revancha, tengo una dulce “cara de puto”, otras más de "bruja"... buenas piernas y manos dignas para un auténtico esqueleto. Golpeo duro y no tanteo. Jabbeaba bonito y puedo knockear.

No pretendo adornar mi jeta con brillitos y colores pendejos, menos “resaltar” bellezas inexistentes.

Mis perforaciones son de buen calibre y están donde deben, donde duele bien; por eso las pago y las seguiré pagando.

Esta noche, tuve fricción asistida.

Una vez más, me comparé corporalmente con ramerillas postizas que ensayan la perdición, escuchan música mierda y en general, son “personas” demasiado ignorantes.

Además del estúpido aggiornamiento espiritual para la inexacta definición del “ego”, es un exceso de cordura y soberbia petición, el que exista gente con un poco de cerebro.

Yo quería escribir mis dudas sobre 3 Tratados que comprendían entre otras cosas, el Método de Olimpo (prácticas grecorromanas y permanencias medievales para la castidad, la masturbación y obligaciones-culpabilidades para los fluidos corporales)… pero a más de su doble anulación (oral y escrita), une autre fois, valió madre(s).