Bubu llegó a nuestras vidas ocho años atrás y hace un mes que "partió".

La primera vez que la vi, vagaba sobre la calle buscando comida. Y aún no me explico, cómo pudo alguien perderse de tanto amor, alegría, lealtad y bondad. Ella era la luz de mi casa y mi solecito, no me faltaba algo teniéndole cerca.

Todos los días cantaba y alegraba mi vida, y, me recibía como ninguno de mis otros cuatro perros.

Bubu era mi compañera, mi amiga y mi cómplice y su recámara también era mía, igual que las lunas con los soles en los que me acompañaba cada vez que escribía, no importándole si nos alcanzaban otros.

Me consta, que no he visto correr con esas cabriolas a ningún otro perro como ella lo hacía, por eso siempre será mi Súper 8, y puedo asegurar, que no conozco perro que disfrutara tanto escuchar a Brahms, a Beethoven, a Mozart y a Rachmaninov, ni que baile con Aretha Franklin como ella lo hizo.

Cuánto vacío para conquistar el dormir, el reposar, jugar y vivir cada día conmigo.

Sé que le dimos todo el amor, los cuidados, atención y cariño que pudimos pero eso nunca es suficiente.

He pensado qué me faltó darle y no tengo respuesta.

Es sólo que no quise despedirme de ella porque me es ilógica su ausencia, ni tengo las palabras para medirla y aunque deseo no llorarle cada día, me es inevitable. Creo que nunca podré dejar de llorarle, como tampoco recordar que ya no debo buscar su danonino en el refrigerador, ni sobresaltarme en la madrugada para traerla del sillón y llevarla a sus dos camas.

Sé que mi psicopompo me ve, que entra y sale de este mundo y que habrá algún día en que me guiará otra vez, para siempre.

No me despido. No puedo hacerlo. Sabes que te amo con todo mi ser por siempre.

Bolívar Echeverría caminaba templado, parecía que nunca corría, como si pensara sus pasos.

Hablaba tranquilamente pero con un dejo triste al final.

Abrigaba las palabras justas para cada momento y sabía respetar o hacer agradables los silencios.

Tenía un ángel muy raro, de esos que casi no se ven.

Al filósofo y al emérito, lo mantendré como un hombre sencillo y un intelectual genuino.

Quienes tomamos clases con él, sabemos que su enseñanza, su escritura y su persona; traspasarán lo estrictamente académico.

Cuánta falta hace a la UNAM gente como él, quien sí producía investigación y educaba formando a mejores personas.

Se le extraña mucho, ya.

Hay, si acaso, senderos que nos guían una y otra vez contra gente que tiene una única y la misma función para nosotros: [son] Pasajes, que siempre, en los más diversos periodos de vida, nos guían al amigo, al traidor, al más amado, al pupilo o al maestro.

[Escritos selectos]

El carácter destructivo no ve nada permanente.

Pero, por esa misma razón, ve caminos por doquier.

Mientras que otros encuentran paredes o montañas, él ve también en ellos un camino.

Pero, al ver un camino por doquier, tiene que desbrozarlo constantemente. No siempre mediante la fuerza bruta; a veces, mediante los métodos más refinados. Por ver caminos por doquier, siempre se sitúa en las encrucijadas. En ningún momento se sabe lo que aportará el siguiente. Reduce lo que existe a escombros, no por los escombros en sí, sino por el camino que por ellos pasa.

[Discursos Interrumpidos I]

No.

No olvidé el 27 de Septiembre, ni tampoco el malogrado cruce de Port-Bou hacia una vida mejor.

…y, a más de su estancia en el alma y un encuentro de vida, después de tantos años permanece la εἰρωνεία: todavía, ajeno y marginado.

Negado para alguna reproducción.

No hay, ni habrá alguna imagen que le totalice.

διάρροια (diarrhoea) o De cinco ensueños.

Pre-texto, Depresión.

Exhíbase.

Cáguela como yo.

No profese zalamerías, no se arrastre, ni chupe testis.

Nadie vale la pena.

Manifieste lo que su “sano juicio” considera correcto.

Rompa con los ávidos y con los envidiosos.

Vista mendicidad.

Ya no se lamente ni torture por la vida que dejó pasar para atender y velar por gente que le pateó el culo.

… siga ocultando a todos los esnobistas que arrinconó un doctorado en el extranjero.

No imagine el punto más alto de algún cementerio parisino para apreciar la traza citadina del constructor alemán.

Olvide anulaciones ajenas para perderse cabalmente por Ámsterdam.

Usted, como los demás: tampoco vale la pena.

0.

Años atrás, trabajé para "E" a quien nunca conocí físicamente.

Tenía más de siete años desaparecida: sufría mutaciones en su presión arterial por cambios de altura… …

En 6 meses, realicé el trabajo que en dos años evadieron 4 tipejos con pago.

Ella cobraba sesenta y cuatro mil pesos quincenales y publicaba investigación que nunca ejecutó.

3.

Por alguna extraña y ajena razón, siempre recibo imágenes a trabajar de mujeres algo peculiares.

Todas son cadáveres o restos de, otras son putas; poco más, algunas traidoras y escasas pero bellas matricidas.

1.

Tuve en mis manos una preciosa y tristísima acuarela con una litografía de salvaje sentido y monstruosa biomorfosis; éstas pueden argumentarse y sostenerse… pero, los residuos de aquella mujer que me atrapó hace 20 años nuevamente hicieron estragos.

A Juan Carlos le mentí.

No pude tocar el cuadro que le totaliza, aún cuando se me pedía ayuda para cargarlo.

Sólo pude, antes que otros, mirarle mucho, mucho tiempo.

Hoy, tiene una década con dos marcos “nuevos” pero sigue siendo la misma.

Otra vez, me golpeó el estómago, la respiración y el ánimo; mucho peor que la primera vez.

Sentí muchas ganas de llorar.

También mucho miedo.

Pensé que le había “culminado”.

Y, no es problema “metafísico”, tampoco ínsipido romanticismo; por más que intento darme coherencia, me vence.

4.

Los gringos saben la miseria que cargan, por eso condicionan lo que ha de mostrarse en sus museos, galerías e instituciones; sin embargo, eso goza de solución.

Seguid el ejemplo de Francisco Villa: 2 o 3 piezas insolentes de plástica mexicana y bajan las manos.

2.

Los devotos e incondicionales discípulos de "E" posaron su vista en mí... deseo creer que ignoran aquel semestre.

Hoy, sí veo hechos concretos.

Reconocen mi trabajo, mis esfuerzos y me aconsejan.

Me llevan de la mano y nos sentamos sobre el piso para leer manchones, rasguños, errores y atentados.

Estoy aprendiéndoles mucho.

Me siento bien pero no espero ni busco más de lo convenido.

5.

Yo, Alilla.

Nunca apostada ni favorecida por alguien; semper rotten, no siendo hija de y sin llegar a “clase” “media”: tuve una grave y educada epifanía.

Me vi en invierno caminando de su mano por el paseo del algodón.

También vi una entrada-salida marcada con un chorreante trapo rojo (referido por otra soñante).

Siempre explicando a 'la crítica neoyorquina' con improperios físico-verbales encima de una mesa y mostrando mis calzones, por qué estamos ahí.

Casi lo omitía.

El jueves pasado murió Erick Purkhiser o Lux Interior, su corazón paró a los 63 años de edad… ¿qué habrá sido?

Vagamente recordé los dos días cuando The Cramps tocaron por primera vez en México.

16, casi 17años… Dios.

Viernes 6 y sábado 7 de agosto, recordé las fechas divididas para el L.U.C.C y el ex-balneario de Pantitlán respectivamente pero… Marina precisó bien y mejor, lo supremo fue en Coapa.

Ahí, Lux Interior también jugó con sus orificios y con un micrófono.

Adolescente, sentía apego sónico por la carroña.

Absoluto desencanto y desamor que superados; se consolidaron en un total y prolongado “valemadrismo”.

A la fecha, alguien me debe 2 discos.

En 1998, encontré un video en “los bajos mundos” de algún servidor gringo, creo que fue en un canal de Dalnet o de Undernet, cuando yo “navegaba” con un humilde módem sobre 56 kbytes...

Tardé alrededor de 5 o 7 horas nocturnas durante 3 semanas para “terminarlo”.

Me gustaba mucho, hoy ya no.

Tear this damn place up (Live Los Ángeles, 1984) no existe en youtube y quise compartirlo pero por alguna “extraña” razón ejercieron un ban contra mí y no puedo subirlo.

…además estoy triste, encabronada y me falta la lluvia de ese nublado día de agosto.

"Eddy, Eddy… ti-ri ti-ri tirí

Eddy, Eddy… ti-ri ti-ri tirí

Eddy sólo vive para mí.!! ”

Ohhh YEAH.

He rocks, he rulezzz, etc.

Él fue la onda.

Este tipo ocupa [junto con el buen Dúo Dinámico -Henry Lee Lucas y el sincero Ottis Toole-] la cima de mis 'seriales' favoritos.

Nada más puro.

Sin pretensiones ni rebuscamientos.

Depredadores innatos.

“Morir no es nada, hay que saber desaparecer.”

Hoy hacia el mediodía me enteré que el martes pasado murió Jean Baudrillard y la verdad aún no lo creo.

Y sí, me es drástico porque efectivamente es una pérdida seria.

En mi caso, fui lectora precoz pero “estudiosa” tardía, y con una vez que le leí me bastó para quedarme con él para siempre… porque me daba “coherencia” para ensayar comprender a esta sociedad y a esta vida.

Sin cronología, tres textos fueron básicos para mi vida; De la seducción para no “desviarme” y si absorta era, “sabría” porqué. El crimen perfecto para que mi vacuidad respirase y El sistema de los objetos cuando aspiré a jugar con la seriedad.

Otra tristeza primigenia, la iniciática y traspapelada fueron las Cool memories.

Al gran deconstructor le voy a extrañar mucho.

Quedé sin simulacros. Ya no volverán más.

"Hay que darle su oportunidad al tiempo muerto. Esto vale para el tiempo presente, al que no hay que tratar de alterar en su delicuescencia melancólica."

"Cuando ya nada nos afecta, hay que encontrar un signo que sustituya a la pasión, Cuando ya no hay bazas que jugar, hay que encontrar una regla que sustituya a la necesidad."

“A: Está lloviendo?...

B: ...mm…. mmm

A: Sí, ¿verdad? ...Está lloviendo!

B: No. Nos están escupiendo.”

YO Alilla, JURO que le ODIABA, sí, así como I shot Andy Warhol pero después LE AMÉ!!!

Y en parte era porque me representaba el plus ultra del american way of life pero ahora comprendo los porqués.

Cuando leí Mi filosofía: De A a B y de B a A junto con sus Diarios, mi percepción cambió; comprendí que Warhola no se inmutó en algún momento para decir en seco y sin problemas que llegó con mucho esfuerzo hasta donde pudo. Mejor aún, contando únicamente con un bachillerato técnico y cuando pudo pagó otro nivel de estudios.

Irónico en extremo, incisivo, un “obsesivo” cool (con el polvo, con el Windex®, con el ordenamiento a colores y tamaños, con calcetines y calzones únicamente en algodón, con su precioso cabello -que también tuvo sus razones para ser-)… POP hasta los dientes, de todo un poco. Extrañaba en Tokio o en Praga un Mc Donald's, pagó demasiado dinero y dolor para quitar “esa extraña coloración” de su nariz sin éxito, peor, empeorándola; pagó “dobles” en vida, “cortometrista”… aahhh.

Y contrariamente a lo que pudiera pensarse, parecía ser una persona sencilla, a veces se lee demasiado honesto... todo un amor.

Además de aquel legendario disparo, le pasó casi de todo; en su primera entrevista formal para mendigar un puesto en Harper’s Bazar llevaba sus zapatos “casi rotos” y al abrir sus estudios frente a la reclutadora saltó una cucaracha magna de entre los bocetos… porque la bodega que rentaba para vivienda-taller además de ser criadero de aquellos animales, frecuentemente se encontraba anegada de caño.

No imagino aquellas míticas reuniones en el “Taller” donde tocaba Velvet Underground, Warhola “llegaba con Liz” y por ahí paseaba William Burroughs… qué imagines rerum para coleccionar…

Yo, inevitablemente me enamoré.

Me gusta la cuadratura de lo que fue su cara, sus labios y mucho su cabello.

Si hubiera tenido otra vida y hubiese sido hombre seguramente hubiera cogido con él.

[Para leer más:

*Mi filosofía: De A a B y de B a A

*Ultra Violet: Famosa durante 15 minutos: Mis años con Andy Warhol

*Bike boys, drag queens and superstars: Avant – garde, mass culture and gay symbols.]

EX PROFESO

Si Wolfgang Amadée Mozart viviera hoy, volvería a morir por impresión. La humanidad es extraña, se hace “ajena” a sus circunstancias coetáneas. Esta vez en razón del 250 aniversario de su natalicio, el mundo se pavoneó con una pequeña parte de su legado olvidando que en vida además de cerrarle caminos, le “pateó el culo” numerosas veces, metafórica y físicamente.

No creo que haya boca prudente que afirme haber escuchado toda su obra ni existente liviandad para apreciar lo que fue su crecimiento.

Amo a Mozart porque escucharle es escuchar a la vida en dos de sus muchas caras, la aparente fue alegre sin dejar por momentos la sensatez y la difícil fue escrita en tonos graves y bajos, realmente tristes.

5 años he escuchándole con conciencia y sentí vergüenza de mi ignorancia… me siento niña, apenas aclaro algunas cosas... más cuando leo fragmentos de su correspondencia y diarios… es bueno rasgar el halo romántico que sus posteriores crearon.

Sonrío con sus apegos y lenguaje anales y le admiro cuando buscaba salir de un sitio o etapa mediocres.

Y es que Mozart rompió casi con todo; fue académico, solemne, rebelde, mordaz y un cabrón buen humano que reconocía “influencias” incrustando a algunos de los que admiraba… como a Johann Michael Haydn. Componía mofándose sinceramente de sus hostiles... brota mi risa en ciertos segmentos sacros.

Son 2 óperas, 3 sinfonías y muchas las piezas que me son gratas, aquellas para clavecín, contrapunto y cuerdas. Creí en la perfección cuando escuché el No. 20 y 24 de sus conciertos y supe de la verdadera tristeza con y para una viola [K. 593 y 614].

Con su réquiem no sólo comprendí una estructura sino que sentí la gradual súplica de un ánima desde y durante su juicio individual hasta el Último distinguiendo siempre el seguimiento litúrgico. Y con el Díptico [K. 515 – K. 516], asimilé la cortés orgía apareada, de ecos a sí; disueltos y renunciantes para retomar el centro de nuevo; máxima gentileza de arrojo mínimo.

A Mozart le debo prolongados placeres y auténtica distracción, también en una de las sesiones inaugurales durante el Concierto para clarinete y orquesta en La mayor [K. 622], el franco suspiro de mi acompañante de hielo.

[Joannes Christostomos Wolfgang Gottlieb Mozart, Mi amadísimo austriaco, bien supiste que ni tu primitiva patria ni tu Europa ignorante hicieron de ti lo que César Augusto de la antigua Roma pero siempre serás mármol.]